11 instrucciones para ser feliz

Mira y escucha este bello poema de Irene Sánchez Carrón, una poeta extremeña que acaba de ganar el Premio Nacional de Poesía Antonio Machado:

Deja tú aquí el poema que más te emocione.

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17 comentarios

  1. Son de abril las aguas mil.
    Sopla el viento achubascado,
    y entre nublado y nublado
    hay trozos de cielo añil.
    Agua y sol. El iris brilla.
    En una nube lejana,
    zigzaguea
    una centella amarilla.
    La lluvia da en la ventana
    y el cristal repiqueteo.
    A través de la neblina
    que forma la lluvia fina,
    se divisa un prado verde,
    y un encinar se esfumina,
    y una sierra gris se pierde.
    Los hilos del aguacero
    sesgan las nacientes frondas,
    y agitan las turbias ondas
    en el remanso del Duero.
    Lloviendo está en los habares
    y en las pardas sementeras;
    hay sol en los encinares,
    charcos por las carreteras.
    Lluvia y sol. Ya se oscurece
    el campo, ya se ilumina;
    allí un cerro desparece,
    allá surge una colina.
    Ya son claros, ya sombríos
    los dispersos caseríos,
    los lejanos torreones.
    Hacia la sierra plomiza
    van rodando en pelotones
    nubes de guata y ceniza.

  2. De Antonio Machado

  3. A ROSA DE ALBERTI, QUE TOCABA, PENSATIVA, EL ARPA (SIGLO XIX)

    Rosa de Alberti allá en el rodapié
    del mirador del cielo se entreabría,
    pulsadora del aire y prima mía,
    al cuello un lazo blanco de moaré.

    El barandal del arpa, desde el pie
    hasta el bucle en la nieve, la cubría.
    Enredando sus cuerdas, verdecía,
    alga en hilos, la mano que se fue.

    Llena de suavidades y carmines,
    fanal de ensueño, vaga y voladora,
    voló hacia los más altos miradores.

    ¡Miradla querubín de querubines,
    del vergel de los aires pulsadora.
    Pensativa de Alberti entre las flores!

    Rafael Alberti, 1924

  4. Al salir de Bilbao, lloviendo, el 20-IX-10

    Desde mi cielo a despedirme llegas
    fino orvallo que lentamente bañas
    los robledos que visten las montañas
    de mi tierra, y los maíces de sus vegas.

    Compadeciendo mi secura, riegas
    montes y valles, los de mis entrañas,
    y con tu bruma el horizonte empañas
    de mi sino, y así en la fe me anegas.

    Madre Vizcaya, voy desde tus brazos
    verdes, jugosos, a Castilla enjuta,
    donde fieles me aguardan los abrazos

    de costumbre, que el hombre no disfruta
    de libertad si no es preso en los lazos
    de amor, compañero de la ruta.

    Miguel de Unamuno, 20 de septiembre de 1910

  5. Es en portugues pero … me gusta

    Batem leve, levemente,
    como quem chama por mim.
    Será chuva? Será gente?
    Gente não é, certamente
    e a chuva não bate assim.

    É talvez a ventania:
    mas há pouco, há poucochinho,
    nem uma agulha bulia
    na quieta melancolia
    dos pinheiros do caminho…

    Quem bate, assim, levemente,
    com tão estranha leveza,
    que mal se ouve, mal se sente?
    Não é chuva, nem é gente,
    nem é vento com certeza.

    Fui ver. A neve caía
    do azul cinzento do céu,
    branca e leve, branca e fria…
    . Há quanto tempo a não via!
    E que saudades, Deus meu!

    Olho-a através da vidraça.
    Pôs tudo da cor do linho.
    Passa gente e, quando passa,
    os passos imprime e traça
    na brancura do caminho…

    Fico olhando esses sinais
    da pobre gente que avança,
    e noto, por entre os mais,
    os traços miniaturais
    duns pezitos de criança…

    E descalcinhos, doridos…
    a neve deixa inda vê-los,
    primeiro, bem definidos,
    depois, em sulcos compridos,
    porque não podia erguê-los!…

    Que quem já é pecador
    sofra tormentos, enfim!
    Mas as crianças, Senhor,
    porque lhes dais tanta dor?!…
    Porque padecem assim?!…

    E uma infinita tristeza,
    uma funda turbação
    entra em mim, fica em mim presa.
    Cai neve na Natureza
    e cai no meu coração.

    Augusto Gil

  6. El poema que elegi tambien es portugues,pero me gusta y fue el que recite con Claudia,Elena,Daniel O y con Sergio.

    O INFANTE
    Deus quer,o homen sonha,a obra nasce. Deus quis que a terra fosse toda uma,que o mar unissejá mais separasse. Sagrou-te, e foste desvendando a espuma, e a orla branca foi de ilha em continente,clareou,correndo,até ao fim do mundo,e viu-se a terra inteira de repente surgir,redonda do azul profundo.
    Quem te sagrou criou-te português.Do mar e nos em ti nós em ti nos deu sinal. Cumpriu-se o Mar,e o Império se desfez.
    Senhor, falta cumprir-se PORTUGAL.

    Fernando Pessoa

  7. Este es un poema que me gusta aunque no lo se entero por eso fui a buscar en la internet el resto

    Mi sombra va silenciosa
    por el agua de la acecia.

    Por mi sombra están las ranas
    privadas de las estrellas.

    La sombra manda a mi cuerpo
    reflejos de cosas quietas.

    Mi sombra va como inmenso
    cínife color violeta.

    Cien grillos quieren dorar
    la luz de la cañavera.

    Una luz nace en mi pecho,
    reflejado, de la acequia

    – Frederico Garcia Lorca

  8. El poema que voy a escribir también es en portugués.Ees corto pero es el que más me gusta.

    Talvez tenha sido por um olhar,
    Talvez por um sorriso…

    Talvez tenha sido por aquelas palavras ou talvez aquele instante contigo…

    Talvez um dia estaremos juntos
    E talvez tudo será esquecido…

    Talvez possa existir outros momentos e aí quem sabe.

    Nem tudo estará perdido…

  9. AL TÚMULO DEL REY FELIPE II EN SEVILLA

    «¡Voto a Dios que me espanta esta grandeza
    y que diera un doblón por describilla!
    Porque ¿a quién no sorprende y maravilla
    esta máquina insigne, esta riqueza?

    »Por Jesucristo vivo, cada pieza
    vale más de un millón, y que es mancilla
    que esto no dure un siglo, ¡oh gran Sevilla!,
    Roma triunfante en ánimo y nobleza.

    »Apostaré que el ánima del muerto,
    por gozar este sitio, hoy ha dejado
    la gloria donde vive eternamente».

    Esto oyó un valentón y dijo: «Es cierto
    cuanto dice voacé, seor soldado,
    y el que dijere lo contrario miente».

    Y luego, in continente,
    caló el chapeo, requirió la espada,
    miró al soslayo, fuese y no hubo nada.

    Miguel de Cervantes

  10. Hola a todos ,este es mi poema:

    BALADA DE LA PLACETA

    Cantan los niños
    En la noche quieta:
    ¡Arroyo claro,
    Fuente serena!

    LOS NIÑOS

    ¿Qué tiene tu divino
    Corazón en fiesta?

    YO

    Un doblar de campanas,
    Perdidas en la niebla.

    LOS NIÑOS

    Ya nos dejas cantando
    En la plazuela.
    ¡Arroyo claro,
    Fuente serena!

    ¿Qué tienes en tus manos
    De primavera?

    YO

    Una rosa de sangre
    Y una azucena.

    LOS NIÑOS

    Mójalas en el agua
    De la canción añeja.
    ¡Arroyo claro,
    Fuente serena!

    ¿Qué sientes en tu boca
    Roja y sedienta?

    YO

    El sabor de los huesos
    De mi gran calavera.

    LOS NIÑOS

    Bebe el agua tranquila
    De la canción añeja.
    ¡Arroyo claro,
    Fuente serena!

    ¿Por qué te vas tan lejos
    De la plazuela?

    YO

    ¡Voy en busca de magos
    Y de princesas!

    LOS NIÑOS

    ¿Quién te enseñó el camino
    De los poetas?

    YO

    La fuente y el arroyo
    De la canción añeja.

    LOS NIÑOS

    ¿Te vas lejos, muy lejos
    Del mar y de la tierra?

    YO

    Se ha llenado de luces
    Mi corazón de seda,
    De campanas perdidas,
    De lirios y de abejas,
    Y yo me iré muy lejos,
    Más allá de esas sierras,
    Más allá de los mares
    Cerca de las estrellas,
    Para pedirle a Cristo
    Señor que me devuelva
    Mi alma antigua de niño,
    Madura de leyendas,
    Con el gorro de plumas
    Y el sable de madera.

    LOS NIÑOS

    Ya nos dejas cantando
    En la plazuela.
    ¡Arroyo claro,
    Fuente serena!

    Las pupilas enormes
    De las frondas resecas,
    Heridas por el viento,
    Lloran las hojas muertas.

  11. os sonhos são magia
    os sonhos são alegria
    os sonhos são asas
    que nos dão valentia

    nos sonhos à guerra
    nos sonhos à paz
    e os peores são sempre
    deixados para traz

    os sonhos são doces
    os sonhos são de algodão
    os sonhos são fruto
    de imaginação

    os sonhos são vividos
    os sonhos são contados
    os sonhos só com determinação são
    alcançados

    dos sonhos não devemos desistir
    não devemos deixar os sonhos socumbir,pois futuro de gloria,fruto de alegria e amor dos sonhos depende um mundo melhor

    autor:Afonso amado barbosa

  12. Este es otro poema que me gusta mucho.Es en portugués y es de Fernando Pessoa:

    Ó mar salgado, quanto do teu sal
    São lágrimas de Portugal!
    Por te cruzarmos, quantas mães choraram,
    Quantos filhos em vão rezaram!
    Quantas noivas ficaram por casar
    Para que fosses nosso, ó mar!

    Valeu a pena? Tudo vale a pena
    Se a alma não é pequena.
    Quem quer passar além do Bojador
    Tem que passar além da dor.
    Deus ao mar o perigo e o abismo deu,
    Mas nele é que espelhou o céu.

  13. El mar. La mar.
    El mar. ¡Sólo la mar!

    ¿Por qué me trajiste, padre,
    a la ciudad?

    ¿Por qué me desenterraste
    del mar?

    En sueños, la marejada
    me tira del corazón.
    Se lo quisiera llevar.

    Padre, ¿por qué me trajiste
    acá?

    Rafael Alberti

  14. EL POETA A CABALLO

    ¡Qué tranquilidad violeta,
    por el sendero, a la tarde!
    A caballo va el poeta…
    ¡Qué tranquilidad violeta!

    La dulce brisa del río,
    olorosa a junco y agua,
    le refresca el señorío…
    La brisa leve del río…

    A caballo va el poeta…
    ¡Qué tranquilidad violeta!

    Y el corazón se le pierde,
    doliente y embalsamado,
    en la madreselva verde…
    Y el corazón se le pierde…

    A caballo va el poeta…
    ¡Qué tranquilidad violeta!

    Se esté la orilla dorando…
    El último pensamiento
    del sol la deja soñando…
    Se está la orilla dorando…

    ¡Qué tranquilidad violeta,
    por el sendero, a la tarde!
    A caballo va el poeta…
    ¡Qué tranquilidad violeta!

  15. ROSAS MUSTIAS DE CADA DÍA

    Todas la rosas blancas de la luna caían,
    por la ventana abierta, en el cuerpo desnudo …
    Mirando aquellas carnes blandas que florecían,
    hundido entre mis sueños, yo estaba absorto y mudo.

    ¡Oh su sexo con luna! ¡Esencia indefinible
    de su sexo con luna! Hervían los blancores
    de la carne, y el rostro, perdido en lo invisible
    de la penumbra, lánguido, cerraba sus colores.

    Era el enervamiento del dolor … Y cual una
    rosa de treinta años, opulenta y desierta,
    el cuerpo blanco se elevaba hacia la luna
    frío, espectral, azul, como una pompa muerta …
    De:Juan Ramon Jimenez

  16. Mi poema tambien es en portuges, pero este poema me encanta:

    O Menino da Sua Mãe
    Publicado em Agosto 28, 2006 por poemasdomundo
    No plaino abandonado
    Que a morna brisa aquece,
    De balas trespassado-
    Duas, de lado a lado-,
    Jaz morto, e arrefece.

    Raia-lhe a farda o sangue.
    De braços estendidos,
    Alvo, louro, exangue,
    Fita com olhar langue
    E cego os céus perdidos.

    Tão jovem! Que jovem era!
    (agora que idade tem?)
    Filho unico, a mãe lhe dera
    Um nome e o mantivera:
    «O menino de sua mãe.»

    Caiu-lhe da algibeira
    A cigarreira breve.
    Dera-lhe a mãe. Está inteira
    E boa a cigarreira.
    Ele é que já não serve.

    De outra algibeira, alada
    Ponta a roçar o solo,
    A brancura embainhada
    De um lenço… deu-lho a criada
    Velha que o trouxe ao colo.

    Lá longe, em casa, há a prece:
    “Que volte cedo, e bem!”
    (Malhas que o Império tece!)
    Jaz morto e apodrece
    O menino da sua mãe

    Fernando Pessoa

  17. SI
    Si puedes conservar la cabeza cuando a tu alrededor
    todos la pierden y te echan la culpa;
    si puedes confiar en tí mismo cuando los demás dudan de tí,
    pero al mismo tiempo tienes en cuenta su duda;
    si puedes esperar y no cansarte de la espera,
    o siendo engañado por los que te rodean, no pagar con mentiras,
    o siendo odiado no dar cabida al odio,
    y no obstante no parecer demasiado bueno, ni hablar con demasiada sabiduria…

    Si puedes soñar y no dejar que los sueños te dominen;
    si puedes pensar y no hacer de los pensamientos tu objetivo;
    si puedes encontrarte con el triunfo y el fracaso (desastre)
    y tratar a estos dos impostores de la misma manera;
    si puedes soportar el escuchar la verdad que has dicho:
    tergiversada por bribones para hacer una trampa para los necios,
    o contemplar destrozadas las cosas a las que habías dedicado tu vida
    y agacharte y reconstruirlas con las herramientas desgastadas…

    Si puedes hacer un hato con todos tus triunfos
    y arriesgarlo todo de una vez a una sola carta,
    y perder, y comenzar de nuevo por el principio
    y no dejar de escapar nunca una palabra sobre tu pérdida;
    y si puedes obligar a tu corazón, a tus nervios y a tus músculos
    a servirte en tu camino mucho después de que hayan perdido su fuerza,
    excepto La Voluntad que les dice “!Continuad!”.

    Si puedes hablar con la multitud y perseverar en la virtud
    o caminar entre Reyes y no cambiar tu manera de ser;
    si ni los enemigos ni los buenos amigos pueden dañarte,
    si todos los hombres cuentan contigo pero ninguno demasiado;
    si puedes emplear el inexorable minuto
    recorriendo una distancia que valga los sesenta segundos
    tuya es la Tierra y todo lo que hay en ella,
    y lo que es más, serás un hombre, hijo mío.

    Rudyard Kipling

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